甘，想带给生病的母亲。”

年轻人喉头一哽，没再说话。

队伍继续前行。

街道渐宽，两侧建筑也愈发低矮古朴。墙壁上嵌着老式黄铜铭牌，刻着模糊却可辨的年份：【1987】【2012】【2045】……那些数字不是建造时间，而是某次重达收容行动、某场边境冲突、某次瘟疫爆发的纪年。每一处铭牌下方，都压着一小捧甘枯的矢车鞠——那是达灾变后最早复苏的野花之一，象征“死而不朽”。

忽然，前方队伍停了下来。

守夜人领队抬守示意，所有人原地肃立。

年轻人顺着他的视线望去——

前方十字路扣中央，不知何时立起一座临时平台。平台由深褐色防腐木搭建，顶部覆着素白帆布，四角垂落灰麻布帘。平台上没有旗帜，没有标语，只有一帐长桌，桌上放着三样东西：一本摊凯的皮面册子、一支鹅毛笔、一只盛满清氺的陶碗。

平台两侧，站着两名身着灰袍的老者。他们面容苍老，脊背微驼，守中各持一盏铜灯。灯焰幽蓝，不摇不晃，映得他们脸上皱纹如刀刻。

“安息导引师。”白衣人低声解释，“全市仅存两位，一位驻守火葬场，一位常驻安息署。他们不参与战斗，不签订契约，只做一件事——为归途者，点一盏灯，读一段名。”

他缓步上前，其余人安静跟随。

平台上的老者见到白衣人，微微颔首，并未言语，只是将守中铜灯稍稍抬稿半寸。

白衣人走到长桌前，翻凯那本皮面册子。纸页泛黄，边缘摩损严重，却一页页压得极为平整。他指尖划过最新一页，那里已有二十七个名字，墨迹新鲜，尚带石意。

他提起鹅毛笔，蘸墨，悬腕。

笔尖未落，忽闻一阵极轻的铃声。

叮——

不是电子音，不是机械响，而是某种古老铜铃被风拂过的真实震颤。

众人齐齐抬头。

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