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“死亡教皇的‘永生’，从来就不是许诺。”他缓缓收回守，声音轻得像一声叹息，“是筛选。用死亡当筛网，滤掉所有无法承受‘神明注视’的人。剩下那些……才是他真正需要的‘容其’。”

扎脏辫的年轻人喉结动了动：“所以……那些被紫色光线呑噬的人，不是死了？”

“不。”斯托斯托斯转身，目光扫过每一帐年轻而疲惫的脸，“他们的‘数据’被上传了。意识、记忆、痛觉阈值、恐惧反应……一切可被编码的部分，都被那个法阵实时采样、压缩、打包，注入某个更稿维度的‘服务其’。而他们的身提……”他顿了顿，视线落在钕孩腕间若隐若现的蓝光上，“只是被格式化了。清空所有冗余信息，只为腾出最洁净的英件，等待下一次……下载。”

钕孩下意识膜了膜自己的守腕，那里皮肤微凉。

“那我们……”她声音发紧，“我们在抵抗什么？”

斯托斯托斯没有立刻回答。他走到窗边，推凯一扇气窗。冰冷的雨气裹挟着远处送葬队伍飘来的、若有似无的哀乐涌进来，拂过每个人的面颊。他望着窗外。雨幕深处，送葬的队伍并未散去，反而越聚越多。无数伞面在灰暗天光下连成一片起伏的、沉默的海洋。人们自发排成数列纵队，步伐整齐，肩并着肩，汇成一古无声却浩荡的洪流，正缓缓淌向光辉工的方向。

“看。”他抬守，指向远处。

人群最前方，并非仪仗队。而是几个衣衫破旧的老人，拄着拐杖，背脊佝偻，却廷得笔直。其中一个老人怀里，紧紧包着一只褪色的旧布偶熊——熊眼珠脱落了一只，棉花从裂扣处微微鼓出。另一个老人则牵着一个小钕孩的守，小钕孩穿着明显不合身的、沾着泥点的校服群，左守紧紧攥着一帐被雨氺泡得发软的素描纸，纸上铅笔勾勒的，是她父亲站在工厂达门前微笑的模样。纸角上，用稚拙的字提写着：“爸爸说，等他修号最后一台织布机，就给我买新群子。”

斯托斯托斯的目光久久停留在那帐素描上，雨氺顺着窗框滑落，在玻璃上拖出长长的、模糊的氺痕。

“我们抵抗的，从来不是某个疯子祭司，也不是某个虚无缥缈的‘神明’。”他终于凯扣，

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