不在那看似坚不可摧的宫墙之内。
它在每一寸被重新丈量的土地上，在每一双被重新点亮的眼睛里，在每一次看似不经意的指尖掐痕中，在每一卷油纸包裹的竹简深处。
也在这一片枯叶的脉络之间。
房俊将叶子攥紧，掌心微热。
他知道，风暴并未过去。
它只是，刚刚开始酝酿。